ТЕМА: Не вами написанные стихи, мы помним любим скорбим!

Я приду на поклон к старикам…
Вы простите меня, родные…
Память я никому не отдам…
Для меня вы всегда живые…
На погосте шумят ветра…
Плачет дождь одиноко ночами…
Слово странное… сирота…
Где-то в книжках его встречали…
Знать, без Матери… без Отца
Сиротеет Душа и стонет…
Старики… как вы там, без меня…
Кто обнимет вас, успокоит…
Только мне в ответ тишина…
Вдруг почудилось… сердце сжало…
Где-то тихо вздохнула земля…
Мне прощенье
...от них послала…....

Я мягкой кистью на листе альбомном
Писала грезы сочной акварелью,
А в мире снежном и таком огромном
Зима пугала путников метелью...
Я не художник, но среди желаний
Ловила кистью нежный образ твой,
И, растворяясь в глубине мечтаний,
Моя душа парила над тобой...
О ярких чувствах мне шептала Вечность,
Любовь звездой с неплачущих Небес
На белый лист слетала так беспечно,
Чтоб твой небесный образ
...не исчез.......

Пришла зима... А ты её не видишь...
Бывают зимы в том календаре?...
Снег искренен, печален, очевиден
И тихо снегирится на заре...
Пришла зима... Я мерзну, как обычно...
Где твоя шапка?... Куртка?... Тишина
Лежит вокруг настолько органично,
Что никому на свете не слышна...
И ты стал тишиной... Ты видел Бога?...
Прости меня... Прости меня... Прости...
С земли на небо тянется дорога,
Мне тоже предстоит по ней пройти...
Прости... Прости... Нельзя тебя тревожить...
Но тишина доводит до отчаянья...
И этот день сегодня мною прожит,
Осталось только пять минут
...молчания.......

Не держите меня... Я уйду, как меж пальцев песок...
Просочусь, словно дым, через плотно закрытые двери,
Растворюсь... Нет меня... Лишь останется несколько строк...
И тогда к вам придёт ощущенье безмерной потери...
Боль очистит колодец души от всей грязи и лжи...
Аксиомой простой докажу, что любовь, как потребность...
Возведу прочный храм, и рассеются вмиг миражи -
Я уже далеко... Только знаю, что
Имя мне - Вечность...

Оттуда не приедут и не напишут...
Но биться буду о любой заклад,
Что мёртвые и чувствуют, и слышат,
О чём про них живые говорят...
Они следят за нами и оттуда:
Из антимира, из небытия...
И, как ни странно это, почему-то
Спиной их взгляды ощущаю я...
Они меня – живую – заклинают
Простить того, кого нельзя прощать,
К добру и милосердию взывают –
И я обязана все это выполнять...
Они всё видят, вроде бы незрячи,
К ответу совесть требуя мою...
И я сдаюсь, я не могу иначе –
Прощаю, уступаю, отдаю...
Погост в снегу... И птицы улетают...
И сумерки, но две свечи горят...
Не думайте, что мёртвые не знают,
О чём про них
...живые говорят…....

Ты тоже все думаешь, как они там, безумно далекие самые близкие?...
Сидят, как в кино, на белом, пушистом облаке
и смотрят, как мы неуклюже, устало бредем по жизни,
растоптанные, замерзшие, одинокие…
Им жаль нас... Ночами темными приходят к нам в снах отрывочных,
целуют нас в лоб, а утром — назад, на облако...
И если проснуться резко, — услышишь, как машут крыльями,
отталкиваясь от узкого подоконника...
Ты тоже идешь к ним в праздники, садишься на лавку рядышком,
бормочешь о чем-то, словно они все слышат?...
И если глаза закрыть, в такие минуты кажется,
что их отпустил
с тобою побыть
...Всевышний.......