ТЕМА: Не вами написанные стихи, мы помним любим скорбим!

Ты прости меня, Матерь Божия,
На коленях Тебя прошу.
Я нуждаюсь в Твоей помощи,
«Исцели меня…» — вновь скажу.
Знаю точно я, недостойный я,
Прокаженный я от грехов…
И сужу народ, сам негодный я,
И погряз в миру от трудов.
И горжусь ничем, всем завидую,
Всё рискую жизнь оборвать.
И иду домой без молитвы я,
Не молюсь совсем, что сказать…
Ты прости меня, Матерь Божия,
На коленях Тебя прошу.
«Помолись Творцу за негожего,
Раба Божьего…» — вновь скажу.

Улетают, улетают птичьи стаи,
Унося прощальный взмах крыла,
Чтобы где-то в незнакомой дали
Продолжать пернатые дела.
Наступила золотая осень,
Опадает пожелтевший лист,
Меж берез пронзительная просинь,
Небосвод по-девственному чист.
Отчего так сильно щемит сердце?
Отчего мной овладела грусть,
От которой никуда не деться
И которую я знаю наизусть?
Ты, сынок, причина моей боли,
Что со временем становится сильней.
Мне не снять ее усильем воли,
Я к ней привыкаю как к своей.
Видно так судьба предугадала:
Каждому - свое и в том секрет,
Чтобы мне не показалось мало
Всех свалившихся когда-то гроз и бед.
Так, прощай, прости и спи спокойно,
Дорогой, любимый Человек!
Без тебя и вольно, и невольно
Мне придется доживать свой век.

Хочешь, выжми меня без остатка,
Как кусочек лимона для чая,
И налей в свою душу украдкой,
Потому что безумно скучаю…
Потому что мурашки по коже...
От любви и от мыслей горячих,
Потому что всю жизнь подытожив,
Ты один будешь максимум значить…

Чем добрее душа... Тем сложнее судьба,
И иду, чуть дыша... Я, наверно, раба
Очень сложной судьбы... Что ломает меня,
И подняв на дыбы... Как лихого коня,
Усмиряет опять... Надевает узду,
Нету сил уж кричать.... Я ведь так пропаду,
Но дыханье второе... Откроется вдруг,
Боевому настрою... Дивятся вокруг,
И пускай очень трудно... Бывает порой,
Буду жить только мудро... На сердце покой,
И по жизни иду я... Гордо и не спеша,
Не нужна жизнь другая... И другая душа…
© Лика Кугейко

Это лишь красивая обложка,
А внутри незримая печаль...
Я была счастливой понарошку...
И носила радости вуаль...

Не жила, а так... существовала...
Словно лист осенний на ветру -
Жизнь меня отчаянно срывала...
Я, как мел с доски, печаль сотру...

Новым днём, рассвету улыбаясь,
Загляну я осени в глаза...
Буду просто жить, не сомневаясь,
Что по стёклам – дождь, а не слеза...

Внутренний свой мир переодену,
Разукрашу, сделаю ремонт.
Мне помогут только перемены...
Загляну вперёд, за горизонт...

Я хлебала боль столовой ложкой,
Запивала грустью не спеша...
Только под красивою обложкой -
К свету всё рвалась моя душа...

(© Ирина Самарина)

Я в храм пришёл — не жаловаться, нет,
А чтобы к Богу… стать немного ближе.
Я бомж… и, ясно, не во фрак одет…
Но ведь не Богом я — людьми унижен!
Я всё своё теперь ношу с собой:
Мой быт тяжёл, но так легка дорога!
Хоть потолок дырявый надо мной,
А мне и места надо-то немного…
Я деньги дал на толстую свечу,
Спросил послушника, куда её поставить…
Что мне ответил он — я лучше промолчу…
Не он ведь в храме службу будет править!
Священник с дьяконом запели «Отче наш…»
И люд вокруг поспешно закрестился.
Меня же служка «взял на карандаш»
И под дождём я снова очутился…
Сижу на улице у храмовых ворот,
Со мной такой же рядом бедолага…
А дождь, как из пожарных шлангов льёт,
Так жалко стало мне его беднягу!
Накрыл его своим я пиджаком,
Пожаловался: «Что ж это такое
Из храма гонят нищего пинком…
Скажи, где ж их сознание святое?!»
Он тихо слушал, опустив глаза,
Но в них мелькнуло что-то неземное…
А по щеке то ль капля, то ль слеза…
Он до меня дотронулся рукою:
«Прости, что не ответил на вопрос,
Заслушался, как звонница рыдает…
Мне тоже в храме места не нашлось,
Хотя меня там… Богом называют