ТЕМА: Не вами написанные стихи, мы помним любим скорбим!

Я Другая. Вам, людям, меня не понять.
Не Жена. Не Любовница. Даже не Мать.
Не Ребенок. Не Взрослый. Не Тьма. И не Свет.
Не Вопрос. Не Разгадка. Не Ключ. Не Ответ.
Я не Демон. Не Ангел. Не Зло. Не Добро.
Не смотрите мне в душу, прищурясь хитро.
Не скажу. Не открою. Не дам. Не позволю.
И не выпущу Душу со стоном на волю.
Все что видите вы – только яркие маски.
Вам рисую обман, размешав с кровью краски.
А вы верите, смотрите так не спеша.
А за маской тоскует и бьется Душа.
Разбивая о клеть белоснежные крылья.
Бьется, плачет, кричит… и слабеет в бессильи.
Она сердце в ладошке свое вам открыла.
Вы же в грязь… каблуком… побольней… со всей силы…
Я для вас Ненормальная. Что же. И пусть.
За весельем укрою тоску я и грусть.
Гордо взгляд подниму и в рассвет уйду я.
Ненормальная! Да! Не понять вам меня!
Не умею как вы я нормальною быть.
Но зато не понять вам, как небо любить.
Как легко отправляется к звездам Душа.
Как прозрачная ночь в высоте хороша.
Как парить, расправляя затекшие перья.
Оставляя внизу страх, обман и неверье.
Ну а утром... я маску одену, встряхнусь,
И такой, как хотите, я к вам повернусь.

На вокзале зимой заглянул я в буфет —
Выпить кофе... Людей было мало...
Вдруг за столик ко мне чуть подвыпивший дед
Неспросясь опустился устало...

Он в тряпьё был одет... и наверно продрог.
И дышал он простуженно, хрипло...
Было видно — прошёл он немало дорог,
Опустился на дно... и не выплыл...

Что ж — вокзальных бичей нам хватает пока.
Сколько видел я эту картину!
Чтоб не вышло чего, я ногою слегка
Чемодан от него отодвинул...

Он взглянул на меня, усмехнувшись сказал:
— Небоись... Воровством не мараюсь!
Хоть и стар я и сед, хоть и бедно одет,
Но своими руками питаюсь!

— Я такое видал! — Мне старик говорил, —
Ты во сне не увидишь подавно...
Я войну всю прошёл, а потом столько лет
Я в колхозе работал исправно...

И детей народил, и жену схоронил —
Умерла этим летом старуха...
Аккурат в сенокос, самый старший мой сын
На поминки приехал — Петруха...

Помянули... И начал мне сын говорить:
—`Продавай-ка ты хату, мол, батя!
Будешь в городе жить, будешь внуков растить,
Что тебе одному в этой хате...

Да и кум подсказал — коль зовут, что мудрить...
В общем, продал я хату, скотину...
И к зиме переехал к Петрухе я жить,
Деньги сыну отдал, на машину...

Так и жил бы у них, всё б с внучёнком гулял,
Только нынче вот, этой зимою,
То ли им надоел, то ли чем помешал,
Только выгнал Петруха с женою...

Я собрал барахло и к второму сынку...
Принимай квартиранта мол, Паша...
— Да ты что, очумел?!! Посмотри как живу!
Шёл бы к Зинке ты лучше, папаша...

Я у дочери Зинки прожил три дня...
Сколько бедной ей стоило нервов,
Чтоб путевку достать и оформить меня
В богодельню, в приют престарелых...

Я ушёл, а куда? Сам не знаю пока...
Не возьмут ведь Пашка с Петрухой...
Лишь одно хорошо — что такого греха
Не увидела мать их старуха...

Так и мыкаюсь я и пугаю людей,
Что поделать с судьбиной-злодейкой...
Ни кола, ни двора, ни жены, ни детей...
За душой ни гроша, ни копейки...

И до боли мне вдруг стало жаль старика —
Ни за что терпит в жизни он муку!
Из бумажника я пару сотен достал
Их неловко ему сунул в руку...

Он взглянул на меня, и деньги в кулак
Скомкал яростно, бросил их на пол,
И сказал: — Ничего ты не понял... Сопляк!
Отвернулся, и тихо заплакал...

Люди! Люди!!!... Скажите... До чего ж мы дошли??
Что же с нами случилось такое???
Что, желая помочь, — измеряем в рубли
Остроту человеческой боли...

© Валентина Ходотай

О Господи ! - Дай силы и добра....
Любить всех тех, кто этого не стоит....
Предателя простить и дурака...
И руку им подать в минуты боли....
Не дай мне - опуститься до обид...
До мелкой мести и пустой тревоги.....
Дай силы Жить мне, Верить и Любить!
И дай Надежду - ....
Дай мудрость мне -простить свои грехи...
И отпустить всех тех, кто что-то должен....
И дай талант - писать мои стихи...
Когда Душа - молчать уже не может..

Плакал фиолетовый ирис... (ПРЕМЬЕРА)

Господи, спасибо за забвенье…
И за то, что мысль о нём чиста…
За мои о нём стихотворенья…
За твоё: «Держись… нельзя с моста…»

За его доверие, терпенье…
Поиски во мне нечистых сил…
И за то, что он, вручив сомненья,
На вершине… руку отпустил…

Господи, спасибо, что летаю…
Даже не смотря на то, что вниз…
И за то, что жизнь свою листая,
Плакал фиолетовый ирис…

Господи, спасибо за мгновенья
Те, что мне дороже жизни всей…
Я его люблю без сожаленья,
Что так часто сравнивает с ней…

Господи, спасибо… Я не плачу…
Это просто летний дождь с души…
От меня себя надёжно прячет
Тот, кто всё успел за нас решить…

Господи, спасибо… Мне хватило
Этих чувств на сто веков вперёд.
Но позволь, чтоб только я платила
За грехи двоих… Пришли мне счёт…

Всё проходит… Да, пройдёт и это…
Кто я??? Наказанье или приз?
Господи, так горько… до рассвета
Плакал фиолетовый ирис…

© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2013

Родственные души.

Как происходит это превращенье
Случайных встречных в искренних друзей?
А просто душам хочется общенья,
И этот мир становится добрей.

В далеких городах и разных странах,
А, может быть, на улице одной
Живут они, но поздно, или рано
Им встретиться назначено судьбой.

Счастливый случай где-то рядом кружит!
В толпе людей,
Или в туманной мгле
Друг друга ищут родственные души
На этой неприкаянной Земле.

/Петр Давыдов/

Свет встречных фар, далекие огни,
Дорога отмеряет километры…
Как легкий пар, уходят наши дни,
Года летят, их подгоняют ветры.
Мосты и реки, ямы и столбы,
Крутые повороты, светофоры,
И сеть дорог, как линии Судьбы,
А жизнь – игра, удача – только фора!
Давлю на газ, стрелой лечу вперед,
Через дожди, невзгоды и ненастья,
И всякий раз, покоя не дает
По кругу бег, в порывах дикой страсти.
А впереди – дорога в никуда,
Иль бег по кругу – кто что выбирает!
А позади - прошедшие года,
И где финал, никто еще не знает!