ТЕМА: Не вами написанные стихи, мы помним любим скорбим!

Играла скрипка, для глухих играла,
Кому-то в голову пришла идея.
Устроить праздник, вроде карнавала,
И слабослышащих позвать людей.

Скрипач всё знал, о да, он мог фальшивить.
Мог даже не касаться струн смычком,
Но он сыграл в глухом, беззвучном мире,
Как не играл до этого никто.

Им пела скрипка о любви и чуде,
Грустила нежно о большом и сложном,
Поплакала о том, чего не будет,
Утешила, что в жизни всё возможно.

Скрипач закончил. В зале все поднялись.
Он оглушительней овации не знал,
Глухие люди скрипкой наслаждались
С его лица читая то, что он играл.

Даниил Кузьмин

Каждый из нас перед сном,
Говорит с тем человеком,
О котором,слезы льются,
О котором иногда,с неба падала звезда.

Мы считаем,что с ними мы искренны,
Обещания им даем:

Мы обещаем:будет больно-отвернемся.
Но все же не хотим винить людей,
Из-за которых обещание рвется.

Мы обещаем:не заплачу.
Лишь буду плакать в тишине.
Но все же это не возможно,
Поддержка нам нужна сильней.

Мы обещаем:не скажу.
Не расскажу про это.
Но при искренних разговорах,
Забываем про это.

Лишь о немногом мы им не соврем.
О немногом,но самом главном.
О том,что забыть их уже не возможно.
Поверьте,им это важно.

Им важно,что бы вы помнили,
Что бы в душе навсегда,
След от их жизни маленький,
Остался внутри тебя.

Они жили прекрасной жизнью,
У них было много друзей,
Но после трагедии скорбной,
Они позабыли все.

Им такого не надо.
Им нужны лишь те,
Кто будет с ними рядом.
В душе.В тепле.Везде...

Любите матерей...жалейте...
Они - наш главный талисман...
Они нас вымолят...у смерти...
Им дан такой...бесценный дар...

За то что...претерпели муки...
Когда рождали нас...на свет...
Хоть иногда...целуйте руки...
Родней которых...в мире нет...

Теплее солнышка...в зените...
Сиянье...материнских глаз...
Любите матерей...храните...
И Бог...сторицей вам воздаст...

© Вита Савицкая

Мама, отведи меня к врачу.
Я готова лечь под острый скальпель.
Больше не могу и не хочу
чувствовать уколы едких капель,
ночью выжигающих глаза,
вместо крови льющихся под кожей...
Тщетно я пытаюсь уползать,
прошлое мечтая уничтожить...
Мама отведи меня к врачу,
Мама, у меня температура.
Глупая болезнь - остатки чувств...
Не убереглась я...
ну и дура...
Давят стены, давит потолок.
Знаешь,
и на улице не легче.
Небо, словно битое стекло,
падает осколками на плечи.
Больше не могу и не хочу
чувствовать, как душу точит пламя...
Мама, отведи меня к врачу -
пусть он просто вырежет мне память.

Татьяна Мехнина-Ван Инг

Н. Макашова
О, ГОСПОДИ, ПОШЛИ МНЕ СИЛЫ ЖИТЬ!

О Господи, пошли мне силы жить!
Дай мужество - бесстрашно умереть.
Все пережить, перетерпеть.
За все Тебя благодарить!

На промокшей до ниточки улице
Ангел грустно присел на крыло.
Может, небо осеннее хмурится?
Может, льётся из глаз серебро…
Или это ему только кажется,
Что любовь покидает сердца.
Равнодушие в мире куражится,
И без маски не встретишь лица…
Люди ходят по улицам города,
Смотрят хмуро, в их душах темно.
Люди злятся так часто без повода,
Словно вечно им жить суждено.
Мимо боли идут, не тревожатся,
Не помогут подняться с колен.
Как же судьбы их грешные сложатся?
Что потребует Небо взамен?
Ангел плачет, крылами касается,
Он с надеждою поднял глаза.
С неба слёзы дождём рассыпаются.
День придёт, и утихнет гроза.