ТЕМА: Не вами написанные стихи, мы помним любим скорбим!

Где вы теперь наши милые, светлые наши?
Бог забирает к себе вас как лучших людей.
Как же нам горько без вас. Горько и страшно —
Вам теперь с неба, наверное, это видней
Разные судьбы, нелепые, разные смерти,
Только в одном вы друг с другом, наверно, сошлись:
Вы теперь - те, кто не с нами. Нет вас на свете,
Вы не прожили с нами счастливую жизнь…

Дай, Боже, сил! Прошу не о себе...
Дай только горсть, чтобы раздать всем встречным,
Которых я застану на земле.
И тех, кто ждет на перекрестке млечном...
Дай сил, мой Бог! Дай веры...устоять
Мне под Твоим контрастным водопадом!
Прости за все...не нужно благодать,
Лишь сил прошу, а большего не надо.

Дай Бог, любви! Дабы не очерстветь,
Не превратиться в бессловесный слиток.
Уже полжизни...или только треть,
Не в этом суть- полно земных ошибок...
Прости, Господь! И снизойди к мольбе!
Смолкает голос, в небо улетая...
Не откажи... Прошу не о себе...
Прошу о тех, кому еще нужна я...

(Елена Бурда)

Если бы была возможность,
Написать тебе письмо от меня,
Я бы не стала думать,
Начала бы с начала я.

Написала бы как мы здесь,
Рассказала бы как живем,
Написала б тебе стихи,
В которых вся моя боль.

Спросила бы как ты там,
Спросила бы много чего,
Попросила б ответить во снах,
Я могла бы исполнить просьбу твою.

Жизнь - не прогулка, не роман,
Не вечный отдых созерцанья,
Есть у Судьбы один изъян –
Она нам дарит испытания.

Полжизни – бой, полжизни – боль,
И только радости мгновенья,
С душевных ран не смоешь соль,
Но в этих ранах исцеленье.

Пока они в тебе горят
И заставляют сердце биться,
Холодным твой не станет взгляд
И в камень дух не превратится.

Года бегут, им нас не жаль,
Мы все у времени во власти,
Презрев страданья и печаль,
Увидеть во мраке лучик счастья.

Пройти сквозь зло и улыбнуться,
Поверь, искусство не простое,
Не замараться, не согнуться
И сохранить в душе святое!

За окном догорал закат,
снег закату был очень рад,
Он искрился и падал вниз,
Белым пухом сплетаясь в жизнь.
А метель гнала ночь в окно,
Ей закат, что и снег- все равно.
Нагоняла на сердце дрожь,
Зимний вечер ей был негож.
А мороз рисовал на стекле,
Как шедевры писал на холсте,
Тот художник, что в зимнюю ночь,
Свою боль и не смог превозмочь.

Берлин, 25.05.11,
Даниил Ирбитс

Из дома престарелых вам привет,
Куда вы с легкостью меня определили.
Тоска по дому, просто мочи нет,
Как будто заживо меня похоронили.

Ведь древо старое нельзя пересадить,
Не пустит корни новые опять...
Вот так и мне безрадостно здесь жить,
Поймите же свою больную мать.

Как быстро я состариться успела
И бременем ненужным стала вам.
Я б так охотно за детьми смотрела,
Укладывала б спать по вечерам.

Вы были маленькими, часто не хватало,
Не досыпала лишь бы пропитать.
И в мыслях никогда не допускала,
Вас сдать в приют, как вы отдали мать.

Неужто я за жизнь не заслужила,
Чтоб умереть у вас, моих детей?
И разве это так уж трудно было б
Немного присмотреть за матерью своей?

Я не хочу ничем вам день мрачить.
Да, я стара и всем ненужной стала,
Но как мне хочется сегодня с вами быть,
О большем я бы даже не мечтала.

Увы, мечта моя останется мечтою,
Мне очень больно это сознавать.
Лишь одиночество мое всегда со мною,
Но приезжайте хоть сюда проведать мать!

Здесь обращение хорошее, поверьте,
Но дом родной ничем не заменить.
Неужто мне здесь жить до самой смерти?
Мне так и хочется у вас спросить.

Всю жизнь жила заботами о вас,
Чтоб правильную выбрали дорогу,
А вам совсем не до меня сейчас,
Хотя прошу-то ведь совсем немного.

Сижу и думаю о вас часами,
И только одного мне не понять:
Ну почему сегодня я не с вами,
Зачем сюда отправили вы мать?

Не знаю, может это и жестоко,
Но я хочу спросить вас без прекрас:
Бывало ль вам вот также одиноко,
И неужели сердца нет у вас?

Состаритесь и вы когда-то тоже.
Я не желаю вам такое же пройти.
Пусть Бог благословит вас и поможет
Покой и счастье вам в семье своей найти.

Уже недолго мне осталось ждать,
И скоро Бог Сам явится за мной.
В дом престарелых вы отдали мать.
Он навсегда возьмет меня домой!